第4章 破箱残卷照寒灯 (第1/2页)
　　
　　我们在建康城的落脚处，是城南瓦子巷尽头的一间废弃柴房。
　　
　　原是大户人家堆柴禾的地方，门板朽得能透光，墙角爬满青苔，霉味混着潮湿的水汽扑面而来。
　　
　　娘寻来几块破木板钉住漏风的窗洞，又从街边捡回半张破草席铺在地上，这便是我们的新窝。
　　
　　屋内最像样的物件，是我从洛阳一路背来的那个破旧木箱，里面裹着爹留下的残卷和那方端州砚台。
　　
　　我把旧木箱翻过来当书桌，娘用碎布拼了个布垫铺在上面，夜里就着从寺庙讨来的油灯看书，灯芯跳得厉害，字里行间总晃着摇曳的影子。
　　
　　墙角垒着三块石头当灶台，那口豁口的铁锅总算有了安身之处。
　　
　　我很庆幸和娘活下来了，至少娘活着，我就有一个家，这个世道一个人活着可真难啊！
　　
　　活着，就好....
　　
　　柴房的霉味还没散尽，娘从包袱底摸出个蓝布小包，层层打开，里面是支银钗，钗头的梅花早被岁月磨得没了棱角——那是她当年嫁过来时，听说外婆给的嫁妆只剩下这只钗了。
　　
　　“当了吧，”她把银钗塞进我手里时，指尖比钗子还凉，“换点米，再割块肉，算咱们在这儿安家了。”
　　
　　当铺掌柜掂着银钗皱了半天眉，给的铜钱刚够买半袋糙米和一小块不要的猪下水。
　　
　　娘在三块石头搭的灶台上支起豁口铁锅，猪下水在锅里滋滋冒油时，香气混着潮湿的霉味飘满小屋，我盯着跳动的火光，突然想起洛阳清平里的日子。
　　
　　那时巷口张婶总端来刚蒸的馒头，隔壁阿兄常偷着把他爹的酒葫芦塞给我，说等我将来考中功名，要喝我的庆功酒。
　　
　　可如今，瓦子巷里满是南渡来的难民，人人都低着头赶路，谁也没空问谁的来历。
　　
　　娘把猪下水切成碎末，混着糙米煮了锅粥，盛在豁口的粗瓷碗里，推到我面前：“臣儿，快吃，往后的日子，得靠咱们自己熬了。”
　　
　　粥里的猪下水腥得让人发颤，我却吃出了眼泪——张婶的馒头、阿兄的酒葫芦，还有那些在战火里失散的街坊，他们此刻是在哪个渡口挣扎，还是早已埋骨他乡？
　　
　　夜里我躺在破草席上，听着娘在灶台边偷偷抹泪。
　　
　　她总说等安定了就托人打听旧友的消息，可这乱世里，一封家书都要漂过千里战火，那些寻常巷陌里的牵挂，早就像洛阳城的飞檐，被浓烟卷得没了踪影。
　　
　　我摸着怀里的端州砚台，突然懂了娘为啥非要当掉银钗煮那锅肉粥——她是想让这漏风的柴房里，能有口热乎饭的烟火气，好假装我们还像从前那样，有家可归，有友可念。
　　
　　每日清晨，娘就去河边洗衣，傍晚挑着半桶河水回来，桶沿晃出的水珠在泥地上踩出串串湿痕。
　　
　　隔壁住着个编竹筐的老丈，见我们可怜，送了些竹篾，娘编成简易的篱笆挡在门口，算是隔出了方寸私密。
　　
　　最难熬的是梅雨季，屋顶漏下的雨水顺着墙缝往下淌，我得把书卷紧紧抱在怀里蹲在木箱上，眼睁睁看着地面汇成小水洼，倒映着昏黄的灯光晃啊晃。
　　
　　娘总说：“等天晴了就好了。”
　　
　　可她不知道，这漏雨的茅舍，已是我们在这乱世里，能守住的最后一片屋檐。
　　
　　腊肉粥的香气还没在柴房里散尽，娘就揣着剩下的几枚铜钱出门了。
　　
　　连着三日，她天不亮就踩着露水出去，直到暮色漫进巷口才拖着疲惫的脚步回来，布鞋沾满泥污，裤脚卷着未干的水渍。
　　
　　
　　
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