第57章 第十二卷 (第2/2页)
　　
　　玛丽点了点头，没再问。
　　
　　但她心里那个念头越来越清晰，像一根线，慢慢穿进针眼。
　　
　　简看着她，有点担心。
　　
　　“玛丽，你在想什么？”
　　
　　玛丽抬起头，嘴角弯了弯。那笑容很轻，但眼睛里有一点光。
　　
　　“没什么。”
　　
　　她转向加德纳先生，声音轻轻的，但很稳，带着一种让人安心的东西。
　　
　　“舅舅，别急。要不了多久，他们就会到你这里来买货的。”
　　
　　加德纳先生看着她，脸上的表情又疑惑又好奇。这个外甥女，平时话不多，躲在角落里，安安静静的，但每次开口，总让人忍不住想听下去。
　　
　　“你怎么知道？”
　　
　　玛丽没有回答。
　　
　　她只是笑了笑，又低下头，拿起那支羽毛笔。
　　
　　笔尖蘸了蘸墨水，落在纸上。窗外伦敦的夜色浓得化不开，远处隐约传来马车声，隐隐约约的，像另一个世界的事。
　　
　　但她的心里，已经有什么东西开始写了。
　　
　　---
　　
　　接下来几天，玛丽一直待在房间里。
　　
　　简和伊丽莎白知道她在写东西，不去打扰。加德纳舅妈每天让人把饭菜送到她门口，她接进去，吃完，碗碟放在门口，又继续写。
　　
　　简和伊丽莎白继续逛伦敦。
　　
　　她们去了摄政公园，虽然还没完全建好，但已经能看出以后的样子。去了德鲁里巷剧院，看了一场戏，简回来念叨了好几天那女主角的裙子。去了沃克斯豪尔花园，加德纳先生陪着去的，晚上有灯光和音乐，简说那是她见过最美的东西。
　　
　　玛丽没去。
　　
　　她坐在窗前，写她的第十二卷。
　　
　　笔尖落在纸上，沙沙地响。
　　
　　---
　　
　　开头是这样的：
　　
　　弗朗西丝·沃斯通探案集·第十二卷
　　
　　《棉尘》
　　
　　一八二一年的夏天，伦敦东区的一间小屋里，躺着一个死人。
　　
　　死者叫玛莎·布伦南，二十四岁，棉纺厂女工。被发现的时候，她躺在床上，眼睛闭着，像是睡着了。但她的嘴唇发紫，指甲发青，胸口一起一伏的动静，早就停了。
　　
　　来请弗朗西丝的人，是玛莎的丈夫。一个三十来岁的男人，瘦得脱了相，眼眶深陷，穿着一件补丁摞补丁的外套。他站在弗朗西丝那间阁楼的门口，两只手攥着帽子，攥得指节发白。
　　
　　“沃斯通小姐，”他说，声音沙哑得像砂纸磨过木头，“他们说您能查那些别人查不出来的事。”
　　
　　弗朗西丝看着他，没有说话。
　　
　　“我妻子死了。”他说，“警察说是病死的。可她不抽烟，不喝酒，身体一向好得很。进厂之前，一口气能走十里路不带喘的。进厂之后……进厂之后，就开始咳。”
　　
　　他顿了顿。
　　
　　“一开始只是干活的时候咳，后来不干活也咳。再后来，晚上咳得睡不着，整夜整夜地咳，咳出来的痰是灰色的。我带她看过医生，医生说没事，多休息就好。可她没有时间休息，一天不干活，一天没工钱。”
　　
　　弗朗西丝给他倒了一杯水。
　　
　　他接过去，手抖得厉害，水洒出来一半。
　　
　　“三个月前，她跟我说，胸口疼。疼得直不起腰。我去厂里找工头，想请几天假。工头说，请假可以，工钱没有。回来的时候，她已经躺在床上起不来了。”
　　
　　他把那杯水放在桌上，没有喝。
　　
　　“又拖了两个月。上个月，她不咳了。”
　　
　　他抬起头，看着弗朗西丝，眼睛里全是血丝。
　　
　　“不咳了。我以为好了。可她越来越没力气，躺在床上动不了，吃不下东西。昨天早上，我去叫她起床，她已经……”
　　
　　他说不下去了。
　　
　　弗朗西丝沉默了一会儿。
　　
　　“医生怎么说？”
　　
　　“医生说是痨病。”他说，“肺痨。可她不吐血。痨病的人吐血，她没有。她就是喘不上气，憋死的。”
　　
　　弗朗西丝站起来，走到窗前，又走回来。
　　
　　“你希望我做什么？”
　　
　　那个男人看着她，眼睛里有一种绝望的光。
　　
　　“我想知道她是怎么死的。不是痨病。不是命。我想知道是什么杀了她。”
　　
　　弗朗西丝看着他，看了很久。
　　
　　然后她点了点头。
　　
　　“我去看看。”
　　
　　---
　　
　　玛丽写完这一段，放下笔。
　　
　　窗外，伦敦的天空灰蒙蒙的，那些烟囱还在吐着烟。
　　
　　她想起东区那些棉纺厂门口涌出来的女工，那些边走边咳、手帕上沾着灰痰的女人。
　　
　　玛莎·布伦南是她们中的一个。
　　
　　也许是几十个，也许是几百个。
　　
　　名字不同，故事一样。