第23章 追捧 (第2/2页)
　　
　　再加上之前那五千套——那五千套是按一成分的，但后来签了独家协议，要从第一本就补上？不不不，当初那五千套的合同是一成，已经结清了。现在这一万套，是独家协议之后的第一批。
　　
　　一百五十英镑。
　　
　　他想起几个月前，那个姓班纳特的中年人站在他面前，说“不要保底，只要分成”。那时候他还觉得这人疯了。现在呢？
　　
　　一万套，一百五十英镑。
　　
　　如果这本书继续火下去，再印一万套，又是一百五十英镑。
　　
　　那个托马逊，靠一支笔，就能赚到他一辈子都赚不到的钱。
　　
　　他摇了摇头，忽然笑了。
　　
　　“值。”他轻声说，“太值了。”
　　
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　　埃杰顿先生回到出版社，坐在柜台后面，又拿出纸笔，给托马逊写信。
　　
　　他把刚才那些事都写了下来——苏格兰人、爱尔兰人、威尔士人，一万套加印，还有法国人惦记着版权。
　　
　　写到最后，他加了一句：
　　
　　“托马逊先生，您的书正在走向整个不列颠。也许很快，整个欧洲都会知道弗朗西丝·沃斯通的名字。”
　　
　　他把信折好，封上蜡，盖上印章。
　　
　　然后他靠在椅背上，闭上眼睛。
　　
　　窗外，柯曾街的夜色越来越深。
　　
　　远处有马车驶过，车轮碾过石板路，发出咕噜咕噜的声响。
　　
　　他忽然想起那个姓班纳特的人，想起他说过的那句话：
　　
　　“一半是自信，一半是想让更多人看到他的书。”
　　
　　现在，更多人看到了。
　　
　　更多，更多的人。
　　
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　　三天后，朗博恩。
　　
　　玛丽坐在书房里，面前摊着一叠新纸——她在想弗朗西丝·沃斯通的第四个案子。
　　
　　门被推开了。
　　
　　班纳特先生走进来，手里拿着一封信。
　　
　　“伦敦来的。”他说，“埃杰顿先生的信。”
　　
　　玛丽抬起头，接过信，拆开。
　　
　　她读着读着，眼睛慢慢睁大了。
　　
　　一万套。
　　
　　苏格兰。爱尔兰。威尔士。
　　
　　法语版权。巴黎。
　　
　　她把信看完，放下，抬起头看着父亲。
　　
　　“父亲。”
　　
　　“嗯？”
　　
　　“我的书……要卖到苏格兰、爱尔兰、威尔士去了。还有人想翻译成法语，卖到巴黎。”
　　
　　班纳特先生的眉毛挑了起来。
　　
　　“整个不列颠？”他问。
　　
　　“还有法国。”
　　
　　他沉默了一会儿，然后笑了。
　　
　　“你知道这意味着什么吗？”他问。
　　
　　玛丽点点头。
　　
　　“意味着……”她顿了顿，“弗朗西丝·沃斯通，要去很多地方了。”
　　
　　班纳特先生看着她，眼里带着笑意。
　　
　　“不只是弗朗西丝。”他说，“是你。是你写的那些字，那些故事，正在被无数不认识你的人读着。”
　　
　　玛丽低下头，又看了一眼那封信。
　　
　　一万套。
　　
　　她想起那些深夜，那些燃尽的蜡烛，那些写满了又被划掉的纸。想起第一次把稿子递给父亲时，手都在抖。
　　
　　现在，一万个人——不，一万五千个人，很快就会读到她的故事。
　　
　　她拿起笔，铺开一张新的信纸。
　　
　　她要给埃杰顿先生回信。
　　
　　第三卷的手稿，整整八十七页。
　　
　　玛丽把它们从抽屉里取出来的时候，手指轻轻摩挲着那叠纸的边缘。每一页都是她亲手写的，一笔一画，有的地方涂改过，有的地方重新抄写过。纸页的边缘微微卷起，那是她反复翻阅留下的痕迹。
　　
　　她把稿子放在桌上，从头到尾翻了一遍。
　　
　　《胡茬的证词》。
　　
　　弗朗西丝·沃斯通的第三个案子。那个死在床上的老人，那个急于继承遗产的继子，那把量胡茬的小尺子，还有最后那句“你知道就行”。
　　
　　她读到最后一行，轻轻笑了一下。
　　
　　这个故事，她写得比前两个都慢。不是因为写不出来，是因为她一直在想——弗朗西丝会不会累？她一个人住在阁楼里，裹着那条旧披肩，等着下一个敲门的陌生人。她会不会有时候也想放下一切，找个地方躲起来？
　　
　　但弗朗西丝从来没有。
　　
　　她只是站在那里，看着那些被所有人忽略的东西，然后说出真相。
　　
　　玛丽把稿子叠好，放在一边，然后拿起羽毛笔，铺开一张新的信纸。
　　
　　她要给埃杰顿先生写回信。
　　
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　　尊敬的埃杰顿先生：
　　
　　您的来信已经收到。一万套，苏格兰、爱尔兰、威尔士，还有巴黎——这些消息让我坐了整整一刻钟，不知道该说什么。
　　
　　她停下笔，想了想，又继续写：
　　
　　其实我知道该说什么。谢谢您。谢谢您从一开始就相信我，谢谢您把这本书带到那么远的地方。
　　
　　随信附上第三卷的手稿，标题是《胡茬的证词》。这个故事关于一个老人，一个继子，还有一把量胡茬的小尺子。我希望您和读者们会喜欢它。
　　
　　至于法语版权，我全权委托您处理。我相信您的判断。
　　
　　此致
　　
　　托马逊
　　
　　她写完最后一个字，把信折好。
　　
　　然后她开始打包手稿。
　　
　　没有牛皮纸信封——这个时代没有那种东西。她从抽屉里找出一块干净的粗布，是简前几天给她的，说可以包东西用。她把那叠手稿放在布中央，四角折起来，用细麻绳扎紧。
　　
　　扎好之后，她捧着那个布包，掂了掂分量。
　　
　　八十七页。三个月的夜晚。无数根燃尽的蜡烛。
　　
　　全在这里了。
　　
　　她站起来，走出书房。
　　
　　班纳特先生正坐在客厅里看报纸。他抬起头，看见玛丽手里的布包，眼睛微微亮了一下。
　　
　　“写完了？”
　　
　　“嗯。”玛丽走到他面前，把布包递过去，“第三卷。还有给埃杰顿先生的回信。”
　　
　　班纳特先生接过布包，没有打开，只是看了看那个扎得整整齐齐的绳结。
　　
　　“你自己包的？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　他笑了一下，没说什么，站起来走到门口，喊了一声仆人。
　　
　　“把这封信寄出去，伦敦，柯曾街11号，埃杰顿出版社。”
　　
　　仆人接过布包和信，应了一声，快步走了。
　　
　　玛丽站在门口，看着那个布包消失在视线里。
　　
　　她忽然想起第一次把稿子递给父亲的时候。那时候她才九岁，手都在抖，怕父亲说写得不好。现在她十二岁了，手稿已经写到了第三卷，要寄到伦敦，寄给那个素未谋面的出版商。