第21章 苏格兰场 (第2/2页)
　　
　　他用放大镜凑近了看，看得眼睛发酸。
　　
　　那些纹路，弯弯绕绕的，一圈一圈的，有的像漩涡，有的像拱桥，有的像一团乱麻。他一张一张地看，一张一张地比。
　　
　　卡特的和琼斯的——不一样。
　　
　　琼斯的和布朗的——不一样。
　　
　　布朗的和威廉姆斯的——不一样。
　　
　　他把十张纸全部看完了，眼睛都快瞎了。
　　
　　但他发现了一件事——
　　
　　没有两张是一样的。
　　
　　他把那十张纸摊在桌上，又看了一遍。
　　
　　没有。一张都没有。
　　
　　纹路相似的有，比如卡特的漩涡和琼斯的漩涡看起来有点像，但凑近了仔细看，圈数不一样，走向不一样，连那些分叉的地方都不一样。
　　
　　他又叫了五个人进来。
　　
　　十五张。
　　
　　还是不一样。
　　
　　他靠在椅背上，盯着那些红红的指印，脑子里嗡嗡的。
　　
　　那个小说里写的，是真的？
　　
　　那些纹路，真的全世界只有一个人有？
　　
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　　第二天，雷丁顿督察继续他的实验。
　　
　　这次他扩大了范围——厨房的杂役，马厩的马夫，扫地的老妇人，还有几个来警局办事的倒霉蛋，被他连哄带骗地按了手印。
　　
　　两天后，他收集了整整五十个指印。
　　
　　他把自己关在办公室里，用了一整夜的时间，一张一张地对比。
　　
　　五十张，两两对比，他要看多少遍？他算不清。
　　
　　但他看到了结果——
　　
　　没有一模一样的。
　　
　　纹路相似的很多，有的乍一看简直像是同一个人的。但凑近了看，用放大镜仔细看，总能找到不一样的地方。圈数不一样，弧度不一样，分叉的位置不一样，就连那些细细的纹路之间的距离都不一样。
　　
　　雷丁顿放下放大镜，揉了揉眼睛。
　　
　　他盯着桌上那堆纸，盯着那些红红的、弯弯曲曲的纹路，忽然想起书里弗朗西丝说的那句话：
　　
　　“每个人都不一样。每一双手，都不一样。”
　　
　　那个作者，那个叫托马逊的人——
　　
　　他是怎么知道的？
　　
　　他怎么知道，那些看起来差不多的纹路，其实每一枚都是独一无二的？
　　
　　雷丁顿站起来，走到窗前。
　　
　　窗外是伦敦灰蒙蒙的早晨，雾还没有散尽，街上已经有马车开始走动。
　　
　　他忽然笑了一下。
　　
　　“托马逊，”他轻声说，“你到底是谁？”
　　
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　　一周后，苏格兰场内部流传着一个奇怪的传闻。
　　
　　“雷丁顿督察最近神神秘秘的，整天让人按手印，也不知道在搞什么。”
　　
　　“我那天被他叫去，按了个拇指印，他拿着放大镜看了半天，嘴里念念有词。”
　　
　　“他是不是读了那本侦探小说读魔怔了？”
　　
　　“什么小说？”
　　
　　“就那本，叫什么《弗朗西丝·沃斯通》的。听说他天天揣在怀里，翻来覆去地看。”
　　
　　“一本书有什么好看的？”
　　
　　“不知道。但据说他最近破案的时候，开始让人家按手印了。说什么‘留下你的印子’。”
　　
　　“这也太邪乎了吧？”
　　
　　“谁知道呢。反正他现在还没升职，估计是闲得慌。”
　　
　　但雷丁顿不在乎这些议论。
　　
　　他知道自己在做什么。
　　
　　他在验证一个想法。
　　
　　一个从小说里读到的、让他夜不能寐的想法。
　　
　　如果那些纹路真的独一无二，如果每个人留下的印子真的只能是他自己——
　　
　　那以后破案，就不一样了。
　　
　　完全不一样。
　　
　　他低头看着手里那本翻得卷了边的书，看着封面上那个名字：托马逊。
　　
　　他不知道这个作者是谁，不知道他是男是女，不知道他住在哪里。
　　
　　但他知道一件事：
　　
　　这个人的书，会改变很多东西。
　　
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　　与此同时，几十英里外的朗博恩，玛丽正在写第三案的最后一页。
　　
　　她坐在书桌前，窗外的天已经亮了。蜡烛燃尽了一根，她又换了一根新的。墨水瓶里的墨水下去了一半，旁边的木屑堆了一小撮。
　　
　　她拿起羽毛笔，在墨水瓶里蘸了蘸，在瓶口轻轻刮了刮，然后落在纸上。
　　
　　弗朗西丝站在门口，看着那个年轻人被带走。他的手指上还沾着红红的印泥——那是弗朗西丝让他按的。
　　
　　“你为什么让我按这个？”他临走时问她，眼睛里满是困惑。
　　
　　弗朗西丝没有回答。
　　
　　她只是低头看着手里的两张纸——一张是从死者的茶杯上取下来的，一张是刚才那个年轻人按的。
　　
　　两张纸上，纹路一模一样。
　　
　　她不需要告诉他为什么。
　　
　　她知道就行。
　　
　　玛丽写完最后一个字，放下笔。
　　
　　笔尖又钝了，但她现在不想削。
　　
　　她把那叠稿子拿起来，从头到尾看了一遍。胡茬的证词。弗朗西丝的新案子。那个站在门口、脸色发白的年轻人。
　　
　　也许有一天，那些纹路真的会说话。
　　
　　也许有一天，她的书真的会改变什么。
　　
　　她把稿子放下，站起来，走到窗前。
　　
　　窗外的田野被初升的太阳染成金色。麻雀在枝头叽叽喳喳地叫，远处的树林里传来布谷鸟的声音。
　　
　　她站在那里，看了一会儿。
　　
　　然后她笑了。
　　
　　转过身，她把那叠稿子收好，放进抽屉里。和第一卷、第二卷放在一起。三本书，三个案子，一个叫弗朗西丝·沃斯通的女人。
　　
　　抽屉关上的一瞬间，她看见旁边那本《为女权辩护》的书脊。
　　
　　另一个玛丽。
　　
　　一百年前的玛丽。
　　
　　她忽然想，如果那个玛丽知道自己正在写侦探小说，会是什么表情？
　　
　　大概也会笑吧。
　　
　　她走回书桌前，把那支钝了的羽毛笔拿起来，对着光看了看。笔尖已经分叉了，写出来的字会变粗，不好看了。
　　
　　她从抽屉里摸出小刀，开始削。
　　
　　刀锋贴着笔杆，一点一点往下刮。木屑落在桌上，细细的，卷卷的。
　　
　　削好之后，她把笔尖在烛火上烤了烤，让笔尖稍微硬一点。然后蘸了蘸墨，在废纸上试了试——顺滑多了。
　　
　　她满意地点点头。
　　
　　她把笔插回笔筒，站起来，伸了个懒腰。
　　
　　弗朗西丝·沃斯通的第三个案子，写完了。
　　
　　下一个案子，还不知道是什么。
　　
　　但她不着急。