第二十章大结局 (第1/2页)
　　
　　大结局
　　
　　一
　　
　　公元二〇四一年，春分。
　　
　　陈念又去了那片桃林。
　　
　　这已经是他第十一次来了。每年春分，他都会来。他不知道为什么选这一天，只是觉得，这一天应该来。就像候鸟知道什么时候该南飞，就像桃花知道什么时候该开放，他心里有一个声音，在每年春天准时响起，告诉他：该去了。
　　
　　今年不一样。今年的桃林，花开得比往年都盛。不是一片一片地开，是一树一树地开，满山遍野，粉白的花海延伸到天边，和云连在一起，分不清哪里是花，哪里是云。风吹过，花瓣像雪一样飘落，铺天盖地，落在他头上、肩上、掌心。
　　
　　他站在桃林入口，愣住了。
　　
　　他来过这里十次，每一次都是光秃秃的枝丫，偶尔有几朵迟开的花，稀稀疏疏的，像没睡醒的人勉强睁开的眼睛。他问过村里的老人，老人们说，这片桃林已经几十年没开过花了。有人说是因为地气变了，有人说是因为没人打理，还有人悄悄告诉他——这片桃林里住着一个魂，她在等人。等到了，花就开了。
　　
　　他走进桃林，脚下是松软的花瓣，鼻尖是淡淡的花香。他走得很慢，每一步都踩得很轻，像是怕惊动什么。他走过了第一排桃树，第二排，第三排。每一棵树都在开花，每一朵花都在笑。他觉得自己走进了另一个世界，一个只有春天、只有桃花、只有美和安宁的世界。
　　
　　他走到了那口古井边。
　　
　　井水满了，清澈见底，倒映着蓝天白云和满树繁花。井沿上，放着一枚玉环。
　　
　　他拿起玉环，翻过来。内壁上刻着两个字——“受”和“烟”。不是他留下的那一枚，是一枚新的，温润如玉，没有一丝裂纹。他将自己的玉环从手腕上取下来，并排放在掌心。两枚玉环，一枚旧，一枚新，在阳光下泛着温润的光。
　　
　　“如烟，”他轻声说，“我来了。”
　　
　　风吹过，桃花纷纷扬扬地落下。花瓣落在他头上、肩上，落在井水里，落在玉环上。
　　
　　他等了一会儿。
　　
　　没有人回答。
　　
　　他又等了一会儿。
　　
　　还是没有。
　　
　　他坐下来，靠着井沿，看着满树繁花。阳光透过花枝洒下来，在他脸上投下斑驳的光影。他闭上眼睛，深深地吸了一口气。花香中，他似乎闻到了一丝熟悉的气息——不是桃花香，是一种更淡、更远、更幽的香，像月光下的雪，又像深山里的泉。
　　
　　“你来了。”一个声音说。
　　
　　他睁开眼睛。
　　
　　她站在他面前。
　　
　　不是老奶奶，不是年轻女子，不是任何他见过的样子。她是另一种样子，一种他从未见过却又无比熟悉的样子——白衣如雪，长发如墨，面容绝美，眼睛里有星辰大海，嘴角有千年温柔。
　　
　　她就是他等的那个人。
　　
　　陈念站起身，看着她，一句话也说不出来。
　　
　　她微微一笑：“你不认识我了？”
　　
　　陈念摇了摇头，又点了点头。他认识她，当然认识她。他在梦里见过她无数次，在心里喊过她无数次，在每一片桃花瓣上都看见过她的影子。他怎么会不认识她？
　　
　　“如烟。”他说。
　　
　　她的眼泪涌了出来。
　　
　　“陈念，”她说，“你终于来了。”
　　
　　她伸出手，他握住。她的手温热，和三千年前一模一样。
　　
　　二
　　
　　他们在井边坐了很久。
　　
　　她给他讲了一个故事。不是以前讲过的那些，而是一个新的故事，一个她从来没有讲给任何人听过的故事。
　　
　　“你知道我为什么叫如烟吗？”她问。
　　
　　陈念摇了摇头。
　　
　　“因为烟是最轻的东西，风一吹就散了。”她说，“我娘给我取这个名字的时候，说：‘这丫头，怕是个留不住的。’我娘说得对，我这辈子，一直在飘，一直在走，从来没有在一个地方待超过十年。直到遇见你。”
　　
　　她看着满树繁花，声音很轻。
　　
　　“遇见你之后，我就不想飘了。我想停下来，想找一个地方，种一片桃林，盖一间木屋，和你一起看日出日落，看花开花谢。可是……可是天不遂人愿。我们分开了，分开了几千年。我找了你几千年，等了你几千年。每一次找到你，你都变成了另一个人，有了另一个名字，另一张脸。我认出了你，你却认不出我。我每一次都要重新认识你，重新爱上你，重新看着你离开。”
　　
　　她转过头来，看着他，泪流满面。
　　
　　“陈念，你知道那是什么感觉吗？”
　　
　　陈念握住她的手，紧紧地握着。
　　
　　“我知道。”他说，“因为我也在找你。虽然我不记得你是谁，不记得你长什么样，不记得我们之间发生过什么。但我的心记得。它一直在告诉我，有一个人，在等我。”
　　
　　柳如烟看着他，眼泪止不住地流。
　　
　　“陈念，”她说，“这次，我不想再等了。”
　　
　　陈念一怔：“什么意思？”
　　
　　柳如烟从手腕上取下所有的玉环，十三枚，一字排开，放在井沿上。玉环在阳光下泛着温润的光，像十三滴凝固的泪。
　　
　　“这些玉环，”她说，“每一个都代表一世。每一世，我都找到了你，又失去了你。每一世，我都把一枚玉环留给你，希望下一世你能带着它来找我。”
　　
　　她拿起那枚最新的玉环，内壁上刻着“此生不渝”。
　　
　　“这一世，”她说，“我不想再留玉环了。我想留下来。”
　　
　　陈念看着她，心中涌起一种说不清的感动。
　　
　　“留下来？”他问，“怎么留下来？”
　　
　　柳如烟微微一笑，从袖中取出一个小小的布包。布包是白色的，上面绣着一枝桃花，针脚细密，栩栩如生。她打开布包，里面是一颗种子，黑色的，小小的，像一粒芝麻。
　　
　　“这是桃树的种子，”她说，“三千年前，我们在朝歌村的院子里种了一棵枣树。秋天的时候，枣子熟了，你爬上树去打枣，我在下面接着。枣子噼里啪啦地落下来，像下了一场红色的雨。”
　　
　　陈念的眼眶红了。他不记得这些事，但他能看见。他能看见那棵枣树，看见那些红彤彤的枣子，看见自己站在树上，看见她站在树下，仰着头，笑着，张开双臂。他能看见阳光透过枣树叶洒下来，在她脸上投下斑驳的光影。他能看见她的笑容，比阳光还灿烂。
　　
　　“我们把这颗种子种下去，”柳如烟说，“等它长大了，开花结果了，我们就在树下喝茶、聊天、看夕阳。哪儿也不去，谁也不走。”
　　
　　陈念接过种子，放在掌心。种子很小，很轻，但他觉得沉甸甸的，像是握着三千年的等待，三千年的思念，三千年的爱。
　　
　　“好。”他说，“我们种。”
　　
　　三
　　
　　他们在井边挖了一个坑。
　　
　　坑不深，但陈念挖得很认真。他用双手刨土，指甲里塞满了泥，手掌磨出了血泡，但他不在乎。他挖得很慢，每一把土都轻轻地放在旁边，像是怕惊动了什么。柳如烟跪在他身边，将种子放进坑里，然后用手将土一捧一捧地填回去。
　　
　　填完土，柳如烟从井里打了一桶水，浇在上面。水渗进土里，发出细微的咕嘟声，像是在说“谢谢”。
　　
　　“好了。”柳如烟说。
　　
　　陈念看着那块刚浇过水的泥土，心中涌起一种说不清的期待。
　　
　　“它什么时候会发芽？”他问。
　　
　　柳如烟摇了摇头：“不知道。也许明天，也许明年，也许……也许永远不会。”
　　
　　陈念看着她，微微一笑。
　　
　　“没关系，”他说，“我等。等一天，等一年，等一辈子。反正我有的是时间。”
　　
　　柳如烟看着他，眼泪又涌了出来。
　　
　　“陈念，”她说，“你对我真好。”
　　
　　陈念握住她的手：“不对你好，对谁好？”
　　
　　两人坐在井边，看着那块泥土，看着满树繁花。
　　
　　风吹过，桃花纷纷扬扬地落下，落在他们头上、肩上，落在那块刚浇过水的泥土上。
　　
　　四
　　
　　他们在那片桃林里住了下来。
　　
　　木屋很小，只有两间，但很温馨。屋里有一张床，一张桌子，两把椅子。桌上放着一只花瓶，花瓶里插着几枝桃花。窗台上放着几盆花，不是什么名贵的品种，就是普通的吊兰和绿萝，绿油油的，看着就让人心情好。
　　
　　每天早上，他们一起起床，一起做早饭，一起去菜地干活。陈念挑水，柳如烟浇菜；陈念劈柴，柳如烟做饭。傍晚，他们坐在门前的石阶上，看着夕阳一点一点地沉下去，看着桃花一片一片地落下。
　　
　　日子一天一天地过，平淡得像水。
　　
　　但柳如烟觉得，这种平淡，比任何轰轰烈烈都更让她安心。
　　
　　那颗种子一直没有发芽。
　　
　　陈念每天都会去看它，浇水，松土，跟它说话。他给它讲自己的故事，讲他小时候的事，讲他去过的地方，讲他做过的事。他不知道它能不能听见，但他觉得，它一定能听见。
　　
　　“如烟，”有一天，他忽然问，“你说，它会不会永远不会发芽？”
　　
　　柳如烟正在缝补一件旧衣裳，闻言抬起头来。
　　
　　“也许。”她说。
　　
　　陈念看着她，沉默了一会儿。
　　
　　“那怎么办？”他问。
　　
　　柳如烟放下针线，握住他的手。
　　
　　“那就继续等。”她说，“等到它发芽为止。”
　　
　　陈念笑了，笑容像春天的阳光。
　　
　　“好。”他说，“我等。”
　　
　　五
　　
　　第三年的春天，那颗种子发芽了。
　　
　　那天清晨，陈念像往常一样去看它。他蹲下来，正准备浇水，忽然看见泥土中冒出了一点绿色。很小，很嫩，像一根针，又像一根头发。他揉了揉眼睛，凑近了看——是的，是芽。它发芽了。
　　
　　“如烟！”他喊道，“如烟！快来看！”
　　
　　柳如烟从屋里跑出来，手里还拿着锅铲。她蹲下来，看着那一点绿色，眼泪忽然涌了出来。
　　
　　“它发芽了。”她说，声音在颤抖。
　　
　　陈念握住她的手，紧紧地握着。
　　
　　“它发芽了。”他重复了一遍，声音也在颤抖。
　　
　　两人蹲在那一小片绿色面前，哭了，笑了，像两个傻子。
　　
　　那棵小苗长得很快。一个月后，它长到了膝盖高；两个月后，它长到了腰高；三个月后，它长到了人高。它抽出枝条，长出叶子，在风中轻轻摇晃，像是在跳舞。
　　
　　
　　
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