第404章 灰烬 (第2/2页)
　　
　　他老了，画不动了。他坐在窗前，看着外面的天空。天空是蓝的，云是白的。他忽然想，那盏灯的灰烬，现在在哪里？也许在风里，也许在土里，也许在某个孩子的手指上。他笑了。他闭上眼睛。他觉得自己变成了灰烬。不是灰烬，是那种轻。他飘起来，飘到了空中，飘到了很远的地方。他落在了一片叶子上，叶子是绿的。他落在了一朵花上，花是红的。他落在了一个人的手心里，手心是暖的。他亮了。不是光，是亮。一种说不清的亮。
　　
　　后来，后来。后来的后来。有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。一个孩子从梦中醒来，坐起来，把手心贴在脸上。他觉得手心很暖。他笑了。他不知道，在他手心的暖里，有一撮灰烬，等了很多年。有一个孩子，在地上画了一盏灯。有一个画家，画了一辈子灯。它们都在。在他手心里，在他心里，在他每一个笑容里。亮着，暖着。一直亮着，一直暖着。
　　
　　风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——
　　
　　后来者，你来了。我们一直在等你。你不用找它，它就在你手心里。你画下了，它就亮了。你记住了，它就暖了。你感觉到了吗？那就是灯。它不在灰烬里，在你心里。你留下的每一笔，都是光。你笑过的每一次，都是暖。现在，你就是那撮灰烬。你轻着，你等着。你等着被看见，你等着被记住。你看见了自己，你就亮了。你记住了自己，你就暖了。你笑了，你就一直在。