第13章 梨园旧梦，纸上惊魂 (第1/2页)
　　
　　雨后的洛阳，天空被洗得惨白。檐角的积水顺着瓦当滴落，一声声敲在青石板上。
　　
　　午后，顾府内院的脚步声轻了许多。西厢房那边，在顾雪汀的安排之下，王妈妈正带着两个小丫鬟，手脚麻利地换上一套半新的苏绣被褥，阮云笙——如今府里那位从汴梁来的“远房表小姐”——已安顿妥当。
　　
　　观星台的书房门窗半掩，湿润的泥土腥气混着院中残存的栀子花香，丝丝缕缕地渗进来。
　　
　　顾雪汀坐在书案前，指尖压着那本用蓝布包裹的《水月鉴》。
　　
　　蓝布有些陈旧，边角磨得发白，散发着一股经年累月的脂粉香气。但这香气并不纯粹，顾雪汀鼻翼微动，眉头几不可察地蹙了一下。在那甜腻的底色下，似乎还压着一丝极淡的，类似于旧刀兵浸在浓药里的铁腥味。
　　
　　她解开蓝布结扣。
　　
　　书册不厚，纸张却并非寻常戏班用的竹纸，而是质地坚韧、甚至有些发脆的皮纸。
　　
　　翻开扉页，也是这一出戏的引子。
　　
　　“不借人间春一日，只求墓宫歌一门。”
　　
　　字迹是瘦金体，笔锋锐利得像刀，每一笔的转折处都透着股病态的颤抖，仿佛写字的人正咬着牙，在极度的亢奋与痛苦中落笔。
　　
　　顾雪汀定定地看着这两句，手指无意识地摩挲着纸面微微凸起的墨痕。
　　
　　故事并不复杂，甚至可以说是一个痴人的呓语。一个只会画画的疯子，爱上了一个被当作贡品的龙女。他无力对抗皇权，便用画笔构建了一个水下的极乐世界，而那龙女为了保全画师，甘愿沉江，将肉身化作所谓的“永恒”。
　　
　　起初的几折，词藻华丽得惊人。
　　
　　“镜里青鸾栖鬓影，水边红药照罗裙。”
　　
　　顾雪汀读着，眼前仿佛真的浮现出那个叫水月的女子，在宫灯下回眸，眼波流转间，全是身不由己的凄凉。写这词的人，定是将心剖了出来，把每一滴血都熬干了，才能写出这般令人生疼的深情。
　　
　　然而，随着纸页翻动，到了《沉江》这一折，那股凄美的脂粉气突然像被冷风吹散，露出底下森森的白骨。
　　
　　“月下折柳不见根，折断当年相送痕。”
　　
　　顾雪汀的手指一顿。
　　
　　这本是诀别的雅句。可不知为何，读到此处时，她脑海中莫名闪过父亲那张《洛阳水利图》上，那一处被朱笔圈出的断流。
　　
　　“不见根……”
　　
　　紧接着下一折。
　　
　　“水底楼台翻旧梦……江心灯火正如星。”
　　
　　再往下看，便是一句更奇诡的唱词：
　　
　　“江底宫阙倒垂，万盏华灯逆挂。”
　　
　　倒垂。逆挂。
　　
　　顾雪汀读到这两个词时，心里疑惑。
　　
　　这意象美则美矣，却透着股说不出的怪异。营造之法，讲究的从来是根基深植，正大光明。这戏文里写的，怎么全是些反着来的东西？
　　
　　“洛水悄声牵人梦……高塔长影罩孤门。”
　　
　　顾雪汀的眉头越锁越紧。
　　
　　这一句句词，拆开看，都是极尽风雅的情语；可连在一起读，那种属于昆曲的婉转韵律里，却仿佛夹杂着某种生硬，格格不入的“诡异”。
　　
　　比如那个“罩”字，比如那个“牵”字。
　　
　　用词太实了。
　　
　　实得不像是在写风花雪月的情思，倒像是在……在描述某种精密的营造工序，或是记录某个确切的地理方位。
　　
　　她下意识地看了一眼旁边的舆图。一种莫名其妙的直觉，让她感到一阵心悸。
　　
　　“这戏本中定隐藏着什么玄机…”
　　
　　写这词的人，似乎对这座城的每一条暗河、每一道影子的走向，都了如指掌，甚至……有些痴迷。
　　
　　
　　
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